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En transit,
son viatique sur les genoux,
le passager du 53,
voyageur immobile,
s’exerce vainement
à conjurer la tyrannie
du présent triomphant.
À hauteur du centre
international de séjour,
sur le boulevard
dans tous ses États,
stationne un autre bus,
portes ouvertes,
dans l’attente du départ.
À l’extérieur cette frêle silhouette
à l’impudente blondeur,
volutes de sa cigarette qui se consume,
lambeaux de nuit qui partent en fumée,
troublante apparition
suscitée à coup sûr
par les ténébreuses litanies
d’un opiniâtre chercheur de traces,
témoin obstiné qui sait pourtant
son savoir vain,
sa vérité impartageable…
Sur le panonceau
dans un coin du pare-brise,
un florilège de lettres
en alphabet cyrillique
l’invite à un embarquement immédiat
pour Cythère.
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